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É a mais linda estampa
sua cabeleira vermelha
brilhando no sol
no verde do mar
e seus grandes olhos negros
quando iluminam o sorriso
vindo do fundo da alma
pra seus lábios beijar.
(P/1996)
PERDAS, DANOS & GANHOS
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No inventário de cada fase da vida
(Quantas fases ainda terei que inventariar? )
remexemos no baú de todas as feridas
e, na dor do luto, uma a uma fazemos sangrar
buscando na partilha dos bens a culpa dos males
computando nas perdas nossos desenganos
e as mágoas, cujos danos, por muitos anos vamos chorar.
Na morte litigiosa do amor, o balanço é de falência
como em toda morte, o sentimento é de perda
de investimento afetivo a fundo perdido
de desfalque nas economias de nossas carências
inflacionado com o estigma social do fracasso
e sua queda de poder doativo, orgulho ferido
fragilizado, tem o cansaço, status de desiludido.
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Mas também na Bolsa da Vida, nossas ações
após a concordata do período de baixa
passam por um saneamento e sobem de cotação
no pregão da ciranda filosófica das emoções
restituindo lucidez pra auditoria da razão.
A sociedade de um casal, produtivo e sentimental
deixa saldos, além das perdas e danos
crescimento no mútuo conhecimento, respeito, amizade
e o crédito de ter havido no passado alguma felicidade
e, sobretudo, o lucro de ter-se construído
o patrimônio de uma nova vida numa criança
e de ter havido capital afetivo suficiente
para assumir tamanha dívida de longo prazo:
Fiança pro Recomeçar, poupança pro Começar de Novo!
(K/1993)
Mistério Profundo
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No meu violão
há um mistério profundo
de psicótica neurose
de nem Freud explicar
quando estou triste
ele chora tão fundo
faz nos seus sons
a minha mágoa escoar
quando estou vivo
ele berra tão alto
que no Planalto
todos faz acordar
quando estou morto
ele reza tão feio
que não há burguês anseio
que não queira arrasar..JPG)
No meu violão
há um mistério profundo
de poética mensagem
para o povo cantar
quando solta a voz
ele é tão filho do mundo
que qualquer fronteira
o afronta a lutar
quando estou livre
ele canta tão belo
que no castelo
todos faz assombrar
quando estou preso
ele ruge tão bravo
que não há escravo
que não queira se libertar.
(QE/1980)
CONDOR DA VELHICITE
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No limiar do portal dos sexagenários
A dificuldade maior é conviver com a dor
Não mais a do peso do mundo nos ombros
(Que é, conforme o Drummond, uma mão de criança)
E sim suportar a dor crônica da velhice
Às vésperas dos medicamentos de uso contínuo
(Para bursites, tendinites, artrites e outras “velhicites”)
Que marca o início do definitivo vôo do condor
Do alto da imponente cordilheira Ígnea e metamórfica
Para o raso da planície sedimentar da decrepitude.
(M/2012)
Caminhando desde 1968
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Eu hoje fui às lágrimas até
Ouvindo Geraldo Vandré
Explicando: Gente, a vida
Não se resume em festivais!
Como quem diz: As “marmeladas”
Estão ancouradas em todos os cais...
Foi um momento de poética catarse coletiva
Catarse ocorrida no puro estilo popular, em coro
(Como uma antiga tragédia grega encenada)
Com a massa gritando enfurecida: É marmelada!!!
E o grito se propagando feito flechas pelos ares
Via rádio e TV em P&B ecoando pelos lares...
(Seguindo a poesia da canção, não cartilhas de subversão).
Calados, Vandré e nós, o coro da canção
Que caminhamos várias utopias desde então
Chegamos até aqui esperando acontecer sem crer
E eis que chego à conclusão desta longa caminhada:
Gente, a vida é uma grande marmelada!
(E/2008)
RAP DO CORTE TATUADO
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Tá assim d mano
Q vive d sacanagem
Q pensa q é malandragem
Este viver encurralado
Tá assim d mano
Q vive d malandragem
Q pensa q é sacanagem
Este viver assalariado
Tá assim d mano
Q vive d molecagem
Q pensa q é tatuagem
O corte cicatrizado
Tá assim d mano
Q vive de bandidagem
Q pensa q é vadiagem
A vida do apenado
Tá assim d mano
Q vive só d miragem
Q pensa q é ter coragem
Ser do crime organizado
Tá assim d mano
Q não sabe nada
Tá assim de mano
Q é sabichão
Tá assim d mano
Doido nas paradas
Tá assim d mano
Na contravenção
Tá assim d mano
Sem rap, sem nada
Tá assim d mano
Sem orientação.
(I/2003)
Poetar II (psicose)
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Noite de insônia
em que nasce um poema
é duplamente perdida
pela ânsia da noite não dormida
e pelo fardo do poema inútil
que carregamos o resto da vida
O pior da insônia, o que mais chateia
é o medo de ver as coisas que a noite esconde
como almas do outro mundo nas sombras
ou de ver pela janela, sob a lua cheia
o vizinho enterrando um cadáver no quintal.
(P/1996)
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