ARTESÃO DE POEMAS

Desde a mais teen idade pratico

Talvez por vício adquirido ou hábito

Provocado pelo intenso uso continuado

Ou por ter me socorrido em muletas

Pra decifrar as garatujas dos adultos

Talvez por pseudo ideologia militante

De quem quer fazer mas não prosa

Talvez pra povoar a solidão sozinho

Colhendo depoimentos de si próprio

Pra discernir os vultos que a vista

No escuro tanto amedrontam a visão

E assim ser meu (auto)psicanalista

Com integral dedicação ao (im)paciente

                            Desde a mais teen idade pratico

                            Como quem faz prosa em versos

                            Garimpando em vão raros minérios

                            Pra na bateia do poema captar a poesia

                            E desvendar por magia os mistérios

                            Da vida ardendo no cotidiano

                            Ferida de morte pela rima rica

                            E revelar a alegria da beleza escondida

                                                     Desde a mais teen idade pratico

                                                    O artesanato de escrever poemas

                                                    A duras penas.

                                                                                             M/2012

O CÁRCERE PRIVADO DO ENIGMA

Dentro de mim vive o ser primitivo

Descrito no Mito da Caverna por Platão

E cogitado por Descartes como existente por pensar

Que Kant o ilhou no cárcere do pensamento

Sem acesso ao si das coisas ao seu redor além do imaginar

E que a ciência uniformizou  como sujeito-cidadão.

Dentro de mim ainda vive este ser medonho

Mantido em secreto calabouço escuro

Devido a sua presumível feiúra assustadora

E temível monstruosidade devastadora de sonhos

Que Freud o localizou agonizante na mente

Como um náufrago se debatendo no inconsciente

E que Jung percebeu este universal ser primitivo

Como sendo um arquétipo do inconsciente coletivo

Feito a hegeliana fenomenologia do espírito em evolução.

Contudo, dentro de mim, continua enjaulada a fera

Com a qual o máximo de aproximação que consigo

É perscrutar seus humores e inquietações ruidosas

Manifestadas por palpitações ofegantes e guturais suspiros

Nas sensações depressivas de sufoco e vazio no peito

Que de súbito faz sofrido até quando meramente  respiro

Sem se revelar onde e como se abre esta privada prisão.

Meditar, romper com o lacaniano estádio do espelho

Que seqüestrou o meu ser essencial pela minha imagem

Tem sido o meu martelo nietzscheano de quebrar a racionalidade

Este novo ídolo feito do preconceito contra o misticismo dos antigos 

E meu modo de ainda tentar estabelecer um sinistro contato direto interior

Com este ser soterrado nos escombros culturais da pós-modernidade

Enquanto haja vida fluindo entre o corpo que aprisiona, à sua imagem

E a alma prisioneira milenar, que feita enigma não se deixa desvendar:

Dentro de mim penso que vive um eu, mas talvez seja pura imaginação.

                                                                                              E/2008

O CAPITAL

O tempo é a moeda capital

da vida mundana das pessoas

é um tesouro secreto ausente

pois ninguém sabe ao certo

o quanto dispõe no baú aberto

E a arte de viver consiste

em do tempo ser bom gerente

investi-lo com riscos criativos

gerando mercado para os sonhos

sem poupá-lo no especulativo

lado debaixo do colchão, gastar

sem stress, sem tédio e com paixão.

P/1996

POÇO DE LUZ

Acende-se uma luz no escuro do poço

lá no fundo do escuro de um dos becos

onde um poço de medos assombra todos os becos

neste poço de becos de escuros medos do meu peito

A luz será a luz dos sonhados Novos Tempos?

Ou será a luz da vela de mais um aniversário

do Velho Tempo feito de poços e becos escuros?

A luz da luz mais fugaz é luz

e só com luz se ilumina

o escuro do desconhecido

as saídas dos becos

os mecanismos dos limos dos poços

e a libertação dos medos.

Viva a Luz!

                                                                                                           (K/1985)

DAS TESES

Não gosto de teses prontas

nem gosto de as completar

eu gosto é de tecer teses

e sobre os temas variar

Eu tenho teses de tudo

pois em tudo meditei

mas não quero provar nada

com as teses que levantei

Pensador que pensa rápido

não sabe meditar

o essencial pra boa tese

é meditar rápido e pensar

Erro que não me permito

é o de minhas teses defender

tese que não se sustente

por si só deve morrer.

                                                                          S/1981

RETROPICALISMO

Quando eu soltar as amarras

E sair singrando

Pela vida

Sem horários

Sem destino

No caminho imenso

Do tempo

Que me restar...

Vou finalmente

Caminhar contra o vento

Com lenço

E com documento

Nos bolsos e nas mãos

Pra mostrar

Que ainda estou a caminhar

Contra o vento

E com documento

Pra comprovar.

                        E/2009

CÃES QUE LADRAM

Um debate político

É como uma briga de cães

Ferozes pelo osso do poder

Osso que daria uma boa sopa

Para todos os animais da floresta

Se não fossem os cães famintos

De poder para ladrar...os cães ladrões.

M/2012

SIGNIFICAÇÃO DE SIGNOS

Tudo tem a sua significância

Mesmo o que é considerado insignificante

É extremamente significativo

Para a hierarquia dos significados

Em nossos valores de significações

Do que importa e o que nada significa

Para o significado das emoções significativas.

E/2008

AS FLORES DE PARIS

Agora eu já sei

Das flores que nascem do mal

Foi Baudelaire

Que teve que me explicar

Que é do mal

Que nasce o bem, amor.

Agora eu já sei

Que  também é do bem

Que nasce o mal, amor

No jardim fatal

Do Inferno de  Rimbaud.

Porém, sou normal...

Não sou o filho do bem

Tampouco o pai do mal

Transito nestes extremos

Com a boa maldade natural.

                                                      I/2004

Rumo ao Milésimo Poema

TERCEIRIDADE

Eu velho e minha velha

de mãos dadas pelas ruas

almas gêmeas encontradas

vivendo em paz as rugas

Mas até lá há...

muita estrada e muito chão

muito ainda o que penar

e aprender com o coração.   

                                            Eu e minha velha, velhos

                                            Nem só eu

                                            Nem só você

                                            Eu e minha velha, velhos

                                            Juntos com muito prazer

                                            Eu e minha velha, velhos

                                           Ó que bom irá ser!

                                           Se velhos, eu e minha velha

                                           Sem um do outro se perder.

                                                                                       P/1997   

TRATADO DE ÉTICA

No meu Tratado

não tem fome

não tem guerra

não tem ódio

nem favela

não tem choro

e só tem vela

pra se velejar.

O meu Tratado

na verdade não é nada

caído em mãos erradas

sem poder de legislar.

Com o meu Tratado

o inferno está lotado

cheio de boa intenção

e o país está arruinado

e o mundo sem solução.

O meu Tratado

é coletiva ilusão.

P/1996

RUIVA AURORA

Viver, sempre surpreende

ao navegante errante

que pensa que da terra

do ar e do mar já conhece tudo.

O mundo se renova a cada instante

e se revela em  novas velas no horizonte.

Pra vida adentro, pro mundo afora

aprisionei a luz intensa desta Ruiva Aurora

e naveguei por mares nunca dantes navegados

fiz-me amante das alquimias: álibis forjados

e sustentei toda a leveza do ser amado.

K/1993

TROVA DOS SEM TERRAS

Estou chegando com a viola

E com a garganta pra cantar

Quem topar um desafio

Pegue a sanfona e vem pelear

Pois nas trovas sou de brio

Abato quem duvidar

 Muito bem seu foratateiro

Estou aqui pra te ensinar

Como o povo desta terra

A sanfona sabe usar

E não tememos violeiro

Que só saiba gargantear

Que eu só saiba gargantear

É uma calúnia meu amigo

Vou então me apresentar

Pra haver respeito comigo

Sou um homem popular

Um vereador, um homem lido

 Me desculpe seu doutor

Se ofendi vossa excelência

Mas pra um bom trovador

Não existem reverências

Cá em nosso acampamento

Lutamos pela sobrevivência

 Pois então que saibam todos

Que estou aqui pra ajudar

Em tudo o que for justo

Podem comigo contar

Mas sem passo muito largo

Pro fundilho não rasgar

Pro fundilho não rasgar

Não é preciso tanto esforço

Tal é o jeito que andamos

Maltrapilhos, puro osso

Pro Doutor nos ajudar

Tem é que sofrer conosco

 Sofro sem damagogia

A dor do povo que me elegeu

Mas não façam uma orgia

Com a desgraça que se abateu

E quem quiser tirar do povo

Saiba que o povo sou eu!

Mas se és povo de fato

Deve lhe ferir também

Ver um chão sofrer mal trato

E uma nação não ter vintém

Ver tantos colonos sem terras

E tantas terras sem ninguém

Tantas terras sem ninguém

É o que trago em minha manga

Para oferecer pra todos

Quase de graça, feito changa

Só não aceitam os tolos

Estes devem puxar canga

Preferimos puxar canga

Já posso ir lhe adiantando

Do que sair do Rio Grande

E noutros prados andar rolando

Pois não há changa que abrande

A saudade guapa incendiando

Preferem saudade ou fome?

É a questão que têm agora

Mato Grosso é Brasil

E povoá-lo é o que se implora

A todo o bom brasileiro

Que ame, honre-o ou vá-se embora!

É por amor que temos honra

Para aturar tanta miséria

Nossos braços explorados

Querem um pouco desta féria

Mato Grosso é Brasil

Mas o abandono é coisa séria

Não terá abandono, é certo

Temos um bom plano pronto

Vamos conferir de perto

Nossa força vale tanto

Terão uma cooperativa

Que os protegerá feito um santo

Parece mais cobra mandada

O nosso amigo vereador

Rastejando entre as palavras

Arma o bote traidor

Mas quem tem medo de cobra?

Sou gaúcho lavrador!

Não poso crer que um lavrador

Fique aqui em Nonoai, no acampamento

Vendo de braços cruzados

Sua família ao relento

Mas quem for trabalhador

Venha comigo, que eu agüento!

 Vamos então explicar

O Doutor não entendeu nada

Nós queremos trabalhar

No arado e na enxada

Só não vamos sustentar

Mais essa sua cambada!

Vou então me despedindo

Muito triste meus patrícios

Por ver forças ocultas

Orientando o vosso ofício

Mas pensem na minha proposta

Não tornem vãos seus sacrifícios

Não será vã nossa luta

Mesmo sem haver a vitória

Lutamos pelo direito à terra

Nossa causa é a nossa glória

E não faltarão seguidores

Para continuarem a nossa história.

QO/1982

Sonhos Abortados

Sonho bom

Se sonha até o fim

Sem acordar

Não fica recordação

São como vidas passadas...

               Sonho ruim, em que se chora

               É como o viver de agora

               Se acorda no meio da ilusão

               Sobressaltado pelo feio

               Não se consegue esquecer

               Nem dormir de novo de receio

               De voltar pro meio do mesmo sofrer

                                   Para a mente os reais sonhos sonhados

                                   São estes sonhos abortados

                                   Que são a vida dormida da qual acordamos

                                   Em fuga, com medo e assustados

                                   Não os feitos metáforas de desejos

                                   Que diz sonhar acordada toda a gente

                                   Nem os bons sonhos inconscientes

                                  Que ao amanhecer nem são lembrados.

E/2008

Metafísica

Sei que eu sou eu

Pelo corpo que tenho

Mas sei que o eu que sou

Não é o meu corpo...

O que é o meu eu?

Sei que eu sou eu

Pelo o que eu penso

Pois se penso, eu existo

Mas qual é o meu reino

Animal e/ou espiritual?

Que rei sou eu?

                                   I/2004

Origem das Montanhas

Tenho a origem das montanhas

dos Andes e do Himalaia

sou feito da erosão lenta do tempo

sobre os derrames do vulcão

que ativo trago por dentro

sou feito de falhas e deslizamentos

em grandes vales abertos por geleiras

sou feito de blocos continentais que flutuam

e colidem para o meu crescimento.

P/1996

MATERIALISMO HIPOTÉTICO

Posso prosperar, aumentar de volume

frequentar poderosos banquetes

saborear eróticos charutos

e ainda assim serei eu

até morrer de sequestro

com a família negando-se a pagar o resgate

com o meu próprio dinheiro acumulado.

                        Como posso definhar, murchar de aids

                        frequentar o submundo dos preconceitos

                        ansiar milagrosas medicações

                        e ainda assim serei eu

                        até morrer de indigência

                       sem herança suficiente para mobilizar a família

                       a correr o risco de contágio no velório.

                                 Mas e depois de morrer, deixarei de ser eu?

                                 Em que parte de mim será o meu último refúgio?

                                 Na pele, nos ossos ou nos neurônios?

                                 Pela sensibilidade, deve ser na pele

                                 Pelo pensar, no fim dos  neurônios.

                                 Mas se fóssil, meus ossos serão eu?

K/1993

LAR, DOCE LAR

Quem não tem costas largas

é porque nunca remou

quem não sabe remar

neste mar se extraviou

         Quantas tempestades

         nossa canoa resistiu?

         Quantas atrocidades?

         Quantos sapos se engoliu?

                Depois da invenção da bússola

                é mais fácil navegar

                nesta longa escuridão

                deste traiçoeiro mar

                     Ninguém pode se iludir

                    de que lado está o Norte

                    o ponteiro sem mentir

                    sentencia a nossa sorte:

                         Somos todos marinheiros

                         em busca do mesmo cais

                         estamos todos sem dinheiro

                         Oh! Dinheiro onde estás?

                              Que piratas, que porões

                              que navio te sequestrou

                              que justiceiros, que ladrões

                              que herói te embolsou?

                                    Em terra Tupiniquim

                                   quem tem um olho é rei

                                   pra quem reza em latim

                                   Macunaima incorporei:

                                          Seremos sempre tropicais

                                          malandros e vadios

                                         queremos sempre carnavais

                                         mas povo algum é imbecil

                                              Nem todos são tão cegos

                                              a ponto de não ouvir

                                              e apesar de analfabetos

                                              somos vivos pra sentir

                                              que quando a barriga ronca

                                              é hora de despertar

                                              pra gritar, pra meter bronca

                                              e se preciso trabalhar

                                                    Trabalhar pelo direito

                                                   de não viver para trabalhar

                                                   ressuscitar o conceito

                                                   que o Brazil é o nosso lar

                                                          Lar, doce lar: Quem diria?

                                                          Lar, doce lar: nosso um dia?

                                                          Lar, doce lar: Doce utopia!

                                                   QO/1981

GERAÇÕES SEM CONFLITOS?

Dizem que a geração Y do You Tube

São adolescentes de bem com a família

Dedicados a uma identidade profissional

Que acreditam que vencerão facilmente

E que não curtem política...

Que a geração Z, até 12 anos em 2012

Filhos de berços tecnológicos em 3D

São levados pela mão do papai

Embaixo da mini-saia da mamãe

Pra quem o futuro é o game das férias escolares...

A geração W, de dobre Velho

De pais, avós e bisavós de Ys e  de Zs

Marcados pelas rugas de tempos aflitos

Não entendem tanta falta de conflitos...

Será o novo ciclo dos Maias que começou

E o fim do Velho Mundo, da era que acabou hoje?

21/12/2012

DENGOSOS ALADOS

Sanitariamente, poesia à parte

Se em termos de saúde pública

As pombas urbanas são como ratos voadores

Os mosquitos contágio-transmissores

São como hipodérmicos aparelhos de injeção alados

Que com a agulha de seus inocentes bicos finos

Picam nos sadios o sangue dos contaminados

Provocando epidemias como frios assassinos

Feito o Aedes aegypti com a dengue homorrágica

Famoso da Ásia aos trópicos da África e América

Fez da proliferação do arbovirus a sua arma do crime

Numa mundial tragédia modernamente homérica

De pandemia da dengue sem dengo em cruel regime.

E/2008

INVERNADA

Sem melodrama

Visto meu velho pijama

E me encolho

No quentinho da minha cama

Pra ver a neve...

Sem reclamar

Deste  frio de encarangar

Que faz aqui no Sul do Mundo

Onde nasci: é o meu lugar!

(M/2013)

Falso Brilhante

Com alma primitiva culturizada

tenho a rudeza do diamante bruto

sem assimilar os trejeitos da socyte

vou tropeçando pelos salões

até virar seixo rolado

em um anel de brilhante lapidado

que não puxa fio da meia de ninguém.

(P/1996)

Mercado Público: Evolução das Espécies

Poema de 1996, quando foi manchete de jornal um grupo de menores que moravam num bueiro em frente ao Mercado Público, às vésperas dele ganhar a atual cobertura metálica (parte que não queimou no incêndio), e espantar os gatos dos seus telhados:

Pelos bueiros escoam crianças

pivetes do submundo literal

enquanto no mercado público

os ratos foragidos dos bueiros

vêem os gatos, seus predadores naturais

desenvolvendo adaptação na busca do sol

diante de uma moderna cobertura evoluída

que devolverá os altos-do-mercado

ao convívio dos homens...

Por sua vez, as pombas

que moram do outro lado da rua

em equilíbrio com o mercado e seus cereais

comem pipocas nas mãos das crianças

e estão voando e cagando na cabeça dos homens.

CAPACHO VELHO

Como um peludo tapete branco

De pele de urso com  cabeça

Estendido sob os pés do poder perverso

Do capitalismo politicamente incorreto

Que faz riquezas cavando buracos

Na camada de ozônio do planeta

Fico escutando as conversações e acordos

Das cúpulas das poderosas nações desunidas

Sobre a proteção da natureza

Do meio ambiente e da pobreza

Sob a névoa da fumaça dos charutos transgênicos

Expelidas das chaminés poluentes de suas narinas...

 Imobilizado, não consigo puxar-lhes o tapete

Nem um abraço de urso, nem um urro forte

Nada mais tenho para os ameaçar

Sou mais um velho capacho, sem esperança

De fazer ou ver o mundo melhorar.

                                                                       (I/2007)

PAGANISMO

Conforme a filosofia pré-socrática

De vários séculos antes de Cristo

Tudo está em movimento

Nada é, dizia Heráclito

Tudo está em permanente processo

De vir a ser

Eu, você, a natureza e o universo

Somos simultâneas fases heterogêneas

Do fluxo da existência

Que toma consciência de que está vindo a ser

(sabe-se lá o quê e quais são os nossos desígnios)

E nos percebemos como o espírito do fenômeno todo

Como parte do todo, do material e do imaterial

Como parte do uno...de Deus?

Mas como é cristã esta filosofia pagã!

(Ou será o contrário?!?)

                                                                       (I/2005)

ALMÁRIO SECRETO

Não quero parecer paranóico

Mas esta truculenta repressão

Aos protestos dos estudantes

Como mera molecagem e baderna

Contra o aumento das passagens

E às obras com derrubadas de árvores

Faz a gente pensar na arrogância

Dos militares auto-anistiados na caserna

Por seus crimes contra a humanidade

E que continuam ensinando como verdade

Que foi uma revolução o golpe de estado

E que se orgulham de seus almários secretos

Com as almas ainda prisioneiras 

                                        dos desaparecidos.

Não quero ser paranóico...nem foragido

Mas imaginem se as tropas com botinas voltam

Arrombando nossas portas e gavetas íntimas

E encontram nossas vidas de bandeja no Facebook

Como confissões espontâneas da  nossa subversão?...

Não quero, mas a paranóia de ser mais um no almário

Cresceu com a notícia que a CIA grava a nossa comunicação.

(M/2013)

Cidade-penal

Nada dói mais que uma ponte-móvel

como a do estuário do Guaíba

limitando o calado de acesso

entre a língua e o céu da boca

no canal entre serras dentárias

por onde a cidade nos engole

com nossos medos, versos e sonhos

feito um luminoso buraco-negro

cujo ânus nos defecará digeridos

                                                      por indulto, em nosso cemitério preferido.

(P/1996)

ARROIO DILÚVIO

Quem não viu uma garça branca

no riacho da Ipiranga

não acredita que a vida

possa ser sabor pitanga.

O vôo urbano da garça branca

mantém a mesma beleza plástica

e tem maior simbolismo libertário.

É feito um sabor de pitanga enlatada

com aromatizantes e conservantes

                                                         preservado no fundo do armário.

(K/1993)

VIRAÇÃO

Quando vou virar a mesa?

Toda  noite me pergunto

e não encontro solução.

Quando vou virar as costas

pra quem gosta de explorar

meu pobre e tolo coração?

Quando vou virar humano

e deixar de ser bonzinho

de assumir sempre sozinho

tudo como obrigação?

Quando vou virar em mesmo

e deixar de me doar

deixar de viver a esmo

ser aquilo que sonhar

ser eu?...

Quando vou virar em mim?

Ser eu?!...

(FE/1981)

O MITO DA CAVERNA

Não sou eu que penso

Meus pensamentos efervescentes

É que me pensam, são o vilão

E me cansam de tentar escapar

Somos ficções de nossas mentes

Cativos na caverna de Platão

No mundo criado pelo nosso olhar.

(M/2012)

O BROTO DA MAÇÃ MORDIDA

A maçã verde que Adão mordeu com prazer

Levou milênios encruada para amadurecer

Até cair de madura na cabeça do Newton

(Que a levitação dos astros com ela entendeu)

Para só depois de vários séculos reflorescer

Gravando em vinil as canções dos Beatles

(Que despertaram na juventude a poesia de viver)

E após décadas frutificar, como um virtual prêmio

No paraíso digital das gerações do terceiro milênio

Em lap-tops e iPhones com a logomarca da Apple mordida

Frutos sensíveis ao toque humano na busca da esperança perdida

E que ostentam nos ramos virtuais da tela da web o saber do gênio

De um oráculo onipresente, um Google brotado da fruta apodrecida

Que inaugura o novíssimo testamento bíblico, filosófico e poético da vida.

                                    (E/2008)

CINQUENTENÁRIO

Não sou poeta o suficiente

pra dizer que chego aos cinqüenta

com os problemas sequer colocados

Mas de resolvido mesmo

só tenho  esta consciência realística

a caro custo adquirida

de que sou do tamanho que sou

que posso sempre crescer, mas não muito

e, principalmente, que este é um bom tamanho

que me realiza, não todo, mas o bastante

pois permite o meu movimento moto-contínuo

de sempre perseguir novos e maiores prazeres

de sempre retirar das pequenas  alegrias a energia

para sempre ter a energia de construir no dia-a-dia

possibilidades embriãs de momentos felizes

nem sempre realizados, mas sempre possíveis

E assim manter sempre o encantamento pela existência...

                 Mas pelo pouco de poeta que tenho

                 aproveito para, pelo menos, colocar o problema

                de que eu não tinha muitas pessoas a quem convidar

                para a festa do meu cinqüentenário.

               No fundo continuei sendo a mesma alma solitária,

               agora com meio século de consciência desta realidade...

                                  But, in the after day,

                                  no primeiro dia do resto da minha vida,

                                 ultrapassada a muralha que divide a existência

                                 em duas metades geralmente desiguais

                                 a visibilidade da finitude do horizonte cinqüentão

                                 tornou-se estarrecedoramente convincente:

                                Haja filosofia para iluminar a chama de vida

                                No túnel do seu derradeiro sopro!

                                                                                     (I/2004)

Desassossego

Eu queria tanto

sossegar meu pito

sossegar meu pranto

sossegar meu peito

sossegar...

Mas não há jeito.

                              (P/1996)

MANIA NACIONAL

Com esta mania nacional

de jogarmos conversa fora

o lixo está cheio de palavras

que poderiam ser recicladas

em frases úteis e reaproveitáveis

quem sabe resolvendo a crise crônica

ou fazendo a crônica honesta da corrupção.

Este desperdício de palavras

nos bares, jornais e televisão

inflaciona o preço de custo das letras

gerando dificuldades sociais para a alfabetização

tornando privilégio de poucos

aquelas palavras por todos mais almejadas

como carinho, lar e nutrição

como ensino, oportunidades e realização

É preciso dar um  jeitinho nacional

nesta mania de jogar conversa fora!

(K/1993)

PIXAÇÃO

Botei meu bornal pra colagem
minhas botas pra chuva

e o meu boné pra sereno

                    Saí pra noite infinita

                   acender candeeiros

                   nos becos escuros

                                Estendo a minha mão aflita

                                quem a toca se acende

                                e incendeia seus muros

                                            Botaram minha viola no saco

                                           quando vi que o medo

                                           era maior que o amor lá

                                           e a liberdade não seria pra tão cedo

                                           Esvaziada a praça das Diretas Já!

 Guardei minha manta pra vento

minhas sobras de tinta

e todo o meu rancor...

(QO/1984)

ASSEMBLÉIA GERAL

Levante o braço

Quem é a favor

Da realidade nua e crua

Tal e qual ela é...

Ninguém?

Nem eu.

E quem é contra?...

Todos, sem abstenções?...

Eu também.

Mas protestar pra quem?!

(M/2012)

PESSOA ÍNTIMA

Que Pessoa é esta na minha cama

Que fala do amor e de Deus

E sobre a vida e a morte dos meus “eus”?

      Que Pessoa é esta na minha cama

      Que sopra por meus olhos uma voz

      Que é um açoite de palavras cortantes

      Que penetra na calma inquieta da solidão escura

      Do alto mar da minha alma lusitana?

             Que Pessoa é esta na minha cama

             Que canta na minha língua

             Coisas minhas que nem eu sabia

             Que as tinha em chamas no meu íntimo

             E, muito menos, que eram cantáveis

             E não apenas caladamente sonháveis?

                     Que Pessoa é esta na minha cama

                     Que finge tão completamente ser sua

                     Uma dor minha que deveras sente?

                                                           (E/2008)

O Jardim Suspenso da Ipiranga

Alguma coisa acontece no coração da natureza

Quando ela cruza a Ipiranga com a Av. João Pessoa

Por baixo o riacho fétido de esgoto bruto e pluvial

Por cima a ponte suspendendo em seus canteiros de concreto

As oito palmeiras suspensas da minha Babilônia

(Putz, agora só restam apenas sete palmeiras!)

Exibindo o fruto instável do desequilíbrio ecológico

Pra quem tiver olhos e coração para ver o milagre

Das garças brancas atravessando como nuvens solitárias

Por entre o jardim suspenso das palmeiras californianas

No cruzamento destas duas avenidas de Porto Alegre

Indiferentes à indiferença antiecológica dos portoalegrenses

Com suas descargas poluentes de esgoto, gasolina e óleo diesel.

                                                                      (I/2004)